Dos Problemas

Vivo o luto de um amor. Vivo o luto dos amores. Vivo agora a aceitar esta idéia de uma amor que não te toma o corpo e alma. Apenas ao corpo e um pedaço da alma; Estou a me acostumar com a idéia de um amor deste tipo. A aprender a conviver com entregas pela metade. Onde se entrega tudo que se pensa que tem pra entregar, onde se esquece que tem uma mão atrás.

Vivo o luto de um amor,  que agora pode passar. Vivo quase com o enterro de um ideal, do meu ideal de coisa pura, de amor que se damos, que nesta guerra de espinhos que chamamos sociedade pudesse haver impunemente um paraiso, onde pudesses te entregar , não que fosse um paraiso ingenuo onde o mal nao existe, mas um paraiso que é como uma casa da gente, onde podemos confiar no outro, como se estivessemos no mesmo barco, e a paz fosse feita aos poucos, quando cada um larga pouco a pouco a arma que carrega e sua aramadura que defende um peito que dói e que temos medo de ferir.

No paraíso que sonho existem guerras, não apenas paz, existem problemas, mas todos os problemas são reais e todas as realidades tem problemas –mas isto nao é um problema.

as pessoas

amo um amor que nem sequer me ocorreu.
amo a possibilidade do amor. amo as palavras de despedida de uma cancao de despedida.
amo sem ter um amor partindo. sem ter um amor parindo. 
amo indeterminadamente.
amo como se o infinito quisesse me adentrar. amo como se nao tivesse lugar.
amo como se fosse sentir: um fazer indefinido que tem palavras de poetas, 
e sangues de martires e extases de misticos, e lagrimas de despedidas.

amo eternamente, sem nem saber o que,
mas vou descobrindo.
amo como se pudesse achar em alguem, nos cabelos,
nos sorrisos, na beleza feminina.
amo como se meu corpo fosse um laboratorio de me conhecer
e o sentimento fosse um amplificador das sensações do existir.

amo de repente, chorando frente a dor de alguem,
amo de joelhos o universo ao consatatar a crueza que tenho em  meus labios 
e ver a benesse do firmamento.
amo e me desamo ao me ver tao limitadamente eu mesmo...

Prosa (incorrigido)

Sentidos estupefatos na ponta dos dedos. Questiono a metáfora. Faço uma pausa no poema, e transformo em prosa. Risco linhas, traços. Busco o desenho perfeito, ludico, concreto. Como se me conduzisse ouço as palavras fluirem. Reviso e reviso, e nem uma palavra sai de minha boca, não escrevo nada, não desenho. Mas passo um crivo severo em tudo que sai, e palavras nascem se conectam e logo são riscadas, desaparecem. Inicio novo texto e volto atrás, apago, jogo fora, desisto. Vou tomar café ou coisa que o valha. O poeta cético nunca dá por acabado seu escrito, nunca admira sua obra e geralmente só escapam da morte os papéis esquecidos em gavetas. É como o deus Cronos a devorar seus filhos antes dos céus terem cores. 

É, em verdade como um camponês que ceiva a terra, prepara, escolhe sementes e depois as lança. E depois, se torna enxurrada que carrega tudo, sementes, folhas e barro. É isto mas sem a paixão, sem o furor.